Anamaría Trillo, «EL FARO DE UMSSOLA»: LA LÍNEA IMAGINARIA QUE TRAZAMOS PARA LLEGAR HASTA EL CONSUELO. Por Ángel Silvelo
Con ese beso. Por More
Todo empezó donde nunca empieza nada Y estaba tan ciego que solo te veía a ti A ti entre tanto asunto triste A ti entre mis alegrías A ti entre los espejos Te veía entre las calles de mi destierro Y en las nubes del cielo De mis días…
Poema de amor último.Por Mari Cruz Agüera
Harold Pinter, «REGRESO AL HOGAR» en la sala TRIBUEÑE de Madrid: La contradictoria dualidad del fracaso. Por Ángel Silvelo
Para renacer de lo que amo. Por Mónica López Bordón
“Yo, a los treinta y siete años de mi edad en perfecta salud, comienzo, esperando no cesar hasta la muerte”. Walt Whitman Siento mi riqueza de lo ya vivido este jardín donde estoy, el paisaje de una melodía que dejó atrás el miedo y se decidió a vivir. Soy…
«La isla mínima»: El silencio de los espacios idílicos. Por Ángel Silvelo
De la furia y del poco ruido. Por Anita Noire
“Era como si mientras el engaño sucedía en silencio y monótonamente, todos nosotros hubiéramos aceptado ser engañados, favoreciéndolo con nuestra inconsciencia o puede que cobardía, pues toda la gente es cobarde y prefiere de un modo natural cometer una traición, ya que ésta tiene un aspecto cómodo.” Esta mañana,…
David Acebes Sampedro, un poeta «providenzal». Por José Antonio Olmedo López-Amor
Hace ya bastante tiempo que un tal David Acebes (Valladolid, 1976), funcionario de profesión y poeta por vocación, llamó mi atención como lector, tanto por sus versos como por sus artículos. Y es que este joven vallisoletano, a quien yo aconsejaría como candidato a postnovísimo al propio Luis Antonio de Villena, para…
Los cuerpos extraños. Por Lorenzo Silva
Sucedió allá por 1844-1845. Por los caminos de España empezaron a verse a unos tipos vestidos con uniforme azul (ése fue el color al principio) y tocados con un tricornio que tenían entre otras misiones acabar con la inseguridad endémica de nuestras rutas interiores. Estaban éstas asoladas por partidas de…





