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Abrir menú de categorías 24- La vieja bodega. Por El asesino de Morfeo
- 1 octubre, 2012 -
- Relatos -
- Tags : 9 Certamen de Narrativa Breve 2012, bodega, pan, relatos
- 576 Comentarios
El día era luminoso, maldita sea; el sol había salido detrás del castillo, como siempre, la gente trajinaba camino a la plaza, como siempre, la carnicería de enfrente había abierto sus puertas y olía a primavera. Juan miraba a través de la ventana, tras los cristales sucios y no entendía por qué todo seguía como si nada hubiera ocurrido.
El hombre esbozó una media sonrisa mientras se calaba aún más el viejo gorro que tapaba un pelo rubio y reseco. Era alto y enjuto, levemente encorvado y, en otros tiempos, debía haber sido atractivo. Pero eso era algo que a Juan le importaba muy poco.
La luz de la ventana recortó su figura mientras él recorría la estancia con una mirada fría, gris, minuciosa: no convenía dejar ningún cabo suelto, ninguna pista que delatara a la enemiga lo que allí había pasado ni dónde podría encontrarle. Cerró las contraventanas, recorrió el resto de la vieja casona y bajó las escaleras que le llevaban al refugio que, durante mucho tiempo, había preparado.
La casa de Juan era grande, de piedra: como casi todas las casas antiguas de la zona escondía en sus entrañas una vieja bodega; en el piso superior estaba la vivienda familiar y, en la planta baja, la panadería que había permitido que su hermana y él fueran a estudiar a la universidad, lejos del pueblo. Ella había terminado la carrera, se casó y se quedó a vivir, con su marido y su trabajo de bibliotecaria, en el piso que sus padres le regalaron en Madrid. Era un buen piso y a sus padres les costó muchas barras de pan horneadas con sudor y cansancio. Años y años de olor a pan y a sudor costó el maravilloso piso.
Juan no terminó sus estudios. La cabeza le daba demasiadas vueltas buscando el sentido a la vida y respuestas a dilemas que nadie ha resuelto. Leyó a los grandes filósofos, buceó y buceó en libros que nada tenían que ver con las asignaturas que impartían en las aulas…. hasta que algo estalló en su cerebro. Entonces empezó la peregrinación de psicólogos a psiquiatras, de psiquiatras a psicólogos y su clara mirada se perdió detrás de las gafas oscuras que, desde entonces, ocultan sus ojos y un feroz escepticismo.
Juan abandonó su estéril búsqueda para encontrar el amparo de sus padres y de la panadería, allí todo era más fácil y sencillo: el pan no pretendía ser otra cosa que un buen pan con el que acompañar la comida de la gente cuando se sentaba a la mesa. Juan horneaba, se dejaba querer por sus padres y leía. Durante un tiempo la vida se apaciguó, pero pronto el mal de la enfermedad vino a instalarse en la vieja panadería, como un huésped hosco y desabrido, para alimentarse de los padres y engullir su vida.
Primero fue al padre; el maldito huésped lo debilitó hasta dejarle atado a una silla de ruedas y al dolor. Su mujer y Juan le cuidaban mientras esperaban que la hija viniera desde Madrid a acompañarles y a dar algo de cariño al pobre viejo que preguntaba por ella. A veces llegaba al pueblo con su novio (un cura renegado que jugaba a cineasta y a meterle mano a la chica del panadero) eran visitas breves y terminaban cuando conseguían que los padres les “prestaran” algo de dinero. Juan comenzó a odiarles.
Cuando por fin la muerte se llevó a su padre, la hermana reclamó la herencia nada más llegar del cementerio, quería financiar un corto que, el que era ya su marido, pensaba realizar. Su madre lloró y le dio el dinero que pedía. Por entonces la anciana dejó que la enfermedad empezara a comérsela.
Juan decidió que aquella mala mujer no era su hermana, solo le unía a ella unos cuantos genes no identificados; canalizó su energía en cuidar a su madre mientras alimentaba una inquina febril contra sus enemigos: la ingrata, como le gustaba llamarla y el pretencioso pedante de su marido.
Le costaba recordar cuándo había tenido algo de complicidad con su hermana, buscaba en su memoria y siempre aparecía como la niña malcriada y celosa que había amargado su infancia. Juan había crecido escuchando maravillas de ella mientras tenia que soportar sus pequeñas mezquindades y sus mentiras; más de una vez cargó con las culpas de lo que hacía doña perfecta sin que ella moviera un dedo por esclarecer su autoría. Soportando su cínica sonrisa, Juan se enfrentó por primera vez a las pequeñas injusticias que conforman nuestra infancia y, en ocasiones, nuestro carácter.
Es difícil asegurar nada, quizás fue por entonces cuando Juan decidió convertirse en un Quijote desfacedor de entuertos o quizás no, pero lo cierto es que, cuando lo conocí, su figura tiernamente estrafalaria y su búsqueda enajenada de justicia, me hizo pensar en el caballero megalómano y perdedor creado por Cervantes.
En los últimos tiempos, se había cansado de luchar contra los molinos de viento y había centrado sus esfuerzos en cuidar de su madre enferma y en despreciar a la miserable de su hermana. No podía perdonarle el desapego que mostraba hacia su madre, la indiferencia ante su dolor y la falta de interés ante todo lo que no fuera dinero. Día a día fue rumiando su venganza y, cuando vio que la anciana ya ni siquiera preguntaba por ella se preparo para humillar a la bibliotecaria.
Recordó la vieja bodega de su casa; la entrada había sido tapiada porqué a su hermana le daba miedo y convenció a sus padres con mimos y llantinas. Nadie había vuelto a hablar de ella en la familia una vez condenado su acceso. En secreto Juan volvió a abrirla, luchó contra las telas de araña y la suciedad que se había acumulado durante años, bajó todo lo necesario para subsistir: agua, víveres, libros, dos pequeños camastros, una mesa y un par de mantas para protegerse del frío y la humedad. Comprobó que la vieja instalación eléctrica aún funcionaba, instaló ruedas en una estantería para ocultar la entrada a su guarida y pacientemente esperó su momento.
El día era luminoso, maldita sea. Había dejado un lacónico mensaje, en el contestador telefónico de su hermana, comunicando que su madre había muerto. Con cuidado bajó en brazos a la difunta y la depositó en el camastro de la oscura bodega, se sentó cogiendo la mano yerta de la mujer y secó a manotazos las lágrimas que le caían por las mejillas y la barba sin afeitar…..afuera el día era luminoso.
Agarrado a la mano de su madre imaginó la llegada al pueblo de su hermana, el desconcierto del matrimonio al preguntar, de casa en casa, por el paradero de los ausentes. Habrían ido al tanatorio y al medico que expidió el certificado de defunción. Se imaginó a su hermana dando explicaciones que paliaran el escándalo que sacudiría el pueblo, la vergüenza de la ingrata ante las miradas de hipócrita conmiseración de los vecinos y paladeó el hecho de que cada uno de ellos conocía la verdadera historia del desamor de la mujer.
Tres días, tres, veló a su madre a solas. Le habló de su niñez, le dio las gracias por su amor, por las comidas que le preparaba con cariño, por su paciencia cuando se le nublaba la razón. Pasó el tiempo leyéndole libros que sabía que a su madre le gustaban y le explicó que la niña que había parido se había convertido en alguien que no se merecía despedirse de ella ni manchar con su presencia el último aire que la envolvía.
Tres días, tres, esperó a que su hermana se marchara. Pegado a la trasera de la estantería escuchó el ruido de la puerta al cerrarse con un portazo, luego el rugir de coche de la pareja arrancando y huyendo de una situación cada vez más esperpéntica. Juan esperó tres días, como los antiguos, a que el espíritu de la madre abandonara su cuerpo en la cripta del hogar que la había cobijado. Solo entonces se entregó a la burocracia que rodea a la muerte, serenamente y con una leve sonrisa en el alma.
Dejo el delantal y me apropio del viejo butacón al lado de la chimenea, que estoy derrengá.
Hombre de dios, no me llores ni por dentro ni por fuera, que las baladas de otoño no curan, si lo sabré yo.
A mi Nachtzehrer ya lo conocerás, verás que es un tipo simpático, con sus rarezas, pero quién no. Sobre ortografía y gramática me apetece hilvanar una disertación ahora lo mismo que tirarme al río. A cambio, te voy a regalar unos versos de otoño, (tampoco muy alegres, pero así aparecieron), y que hoy me recuerdan un poco a tu casa. Mástícalos despacio y, mientras, déjame uno de tus quijotes, que me parece que me echaré una cabezadita.
Jorge Teillier
Otoño Secreto
Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.
Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada
por la turbia memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer;
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.
(De «Para Ángeles y Gorriones», 1956)
¡Buenos sábados tengáis, Morfeo y Dies Irae!
Vida intermitente me atribula, mas no os olvido.
Acabo de visitar a unas damas de descarnado espíritu en el 242 de este mundo. Os ruego no las invitéis a vuestras entrañables veladas… Jamás tuve que medirme con doncella alguna, aunque fuera hechicera.
Un saludo fiel (aunque no os lo parezca).
Con este comentario, tal vez,
llegáis ya a doscientos, ¡pardiez!
Anda, deja el delantal y dinos que piensas tu de la ortografía, la gramática y de los concursos que dejan al pobrecito Holgazán de la noche así de compungido y hambriento.
«Llueve, detrás de los cristales
llueve y llueve,
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve»
Serrat de fondo, un nuevo fin de semana…¿También llueve en tu tierra?
¡Hombre, si es Sócrates, que bién! no sabes lo que me he acordado de tí éstos días: primero con lo de no callarme como una sombra ante la injusticia y arremeter contra el gigante Internet y luego, maltrecho y borracho, me volví a acordar de ti por aquello de que «Solo se que no se nada». Menos mal que estaba cerca Lovecraft para echarme una mano.
Vente más amenudo por aquí, te has perdido una fiesta en honor a Bram Stoker.
Menos mal que ya he repuesto la bodega y nos podemos tomar otro vinito; en vaso de culo gordo, eso si, porque no ha quedado ni una copa de cristal…al personal vampírico le dió por tirarlas cuando apuraban la sangre. ¡Será que me van a cojer en otra!
Lo dicho, que me alegra verte por aquí…aunque ya ves que de «super» nada. Ésta gente me tiene el hígado hecho una piltrafa.
Hola, Sócrates!
Es sólo un divertimento, y viene bien para descargar otras neurosis. Escribiendo, al menos, poco daño hacemos. Me alegro de verte, un abrazote.
Vamos a ver, Asesino de mis entreletras: los baños, en caso de estar muy necesitado, y con agua y jabón. El pago, por adelantado, a mí déjame de dioses ni pagarés ni banqueros terrenales o celestiales.
No conocer a Agustín García-Calvo es lo más fácil del mundo. Pues anda que no hay gente curiosa por ahí y nosotros sin enterarnos. Pero se mueren y zás, to er mundo e güeno, y hala, pues a ver quién era este señor, y entonces te acuerdas de cuando jóvenes, éramos tan jóvenes, y los compañeros nos pasaban el Ajoblanco y sí, qué vergüencita no haber seguido de cerca sus andanzas, ay, lo que nos hemos perdido. Y más cuando vas y descubres esta afición tan tarde y con el primo alemán merendándose las neuronas. En fin.
Luego hablamos de ortografía, que hoy tengo el día sin pasillos pero con una acumulación de delantal que no veas.
Besicos.
Hola Asesino y también saludos para Dies, solo deciros que sois unos crak. Y a ti Super Morfeo, aupa el tintorro.
Pues no tenía yo el gusto de conocer a éste señor. Vuelvo a agradecerte el baño de cultura que me estás dando, Iri. Dios te lo pague.
Me quedo con el titular: «La cultura, que es poder, ha arrebatado a la gente el don de escribir como se habla»… por aquella tendencia que tengo a arrimar el áscua a mi sardina.
Al casi principio del concurso y, hablando con «ad absurdum» le decía, en broma, que me encantaban las faltas de ortografía. Charlamos del temor y la inseguridad que a mucha gente le atenaza cuando se enfrenta al teclado. Quizás nos estemos perdiendo historias maravillosas por el miedo a ser tachados de incultos.
Puede que el poder del dinero se alíe, hoy por hoy, con otras facetas de la cultura que no son la literatúra en su acepción clásica. Y así nos va. Que digo yo que a lo mejor tiene algo que ver con lo de alejarse del lector que pasea por la calle.
No deja de ser un contrasentido que el Castellano, que nació con Las glosas Emilianenses y del esfuerzo del amanuense Gonzalo de Berceo por traducir el latín a la jerga de sus vecinos, se dedique ahora a huir del pueblo.
No subestimeis a las masas, atrincheraron en los palacios al latín con el Mester de Juglaría y lo volvieron obsoleto. Corren en el mundo mundial aires de libertad y hace años que las mujeres se quitaron las fajas. Que tiemblen los académicos de poltronas y aires rancios…se acerca la revolución.
Os juro que no se de dónde me ha salido a mí todo eso.
No sé, no sé… no me fío yo mucho de los lobos zalameros.
Os dejo aquí, para todos, un artículo para el debate, si a alguien place, del recientemente desaparecido Agustín García-Calvo.
http://elpais.com/diario/2011/01/22/opinion/1295650804_850215.html
Feliz tarde lluviosa y otoñal.
Tranqui, Tenorio, que a mí
el corazón me palpita
como una patata frita.
Es otro, bueno, viejito y dulce el que me preocupa, pero en fin… esperemos que remonte y, si no, es ley de vida. No todo son poetas malditos muertos prematuramente, por suerte.
Ahora os dejo un beso al vuelo,
que en breve parto de nuevo.
No os quejareis, mi señor
entre tan hermosas damas,
podeis perder el pudor,
dejar a un lado el honor
y hasta ponerse el pijama…
¿Veis lo que me haceis decir, Don Juan?
Zombis, brujas, hombres lobo,
espectros y lúgubres bestias.
Príncipes de la noche,
fieras de distinto pelaje
consuelan a los poétas.
Ésta gente te agradece tu presencia. Te hemos guardado la morcilla de piñones que guardaba Dies Irae en su mochila y que fue lo único que el Nachtzerer ese no se comió.
Todo es poco para el maestro.
Dile a Nachtzerer que no se amohíne, que seguro que merecía ganar, pero que con ése seudónimo al jurado le dió miedo llamarle al estrado…¡pobre señor el del micrófono, lo veo tartamudear intenteando hablar dignamente en alemán!
Mucho más facil hubiera sido ganar con un nombre en castellano.
Pero, por favor, la proxima vez, dejalo en su tumba, comiendose sus vendas sin el menor protocolo…que nos dejó a dos velas (y nunca mejor dicho) cuando se tiró en plancha sobre la mesa devorando sin pudor las morcillas. Al Holgazán de la noche, comedor de cerdos, déjalo la proxima vez en casa, que bastante educados fueron los zombis y demás monstruos presentes que ni protestaron.
Al pobre lobito bueno se le escapó una lágrima, no te digo más.
Creo que si al final reunís todos los comentarios que se están acumulando en esta casa, en la de Dies Irae y compañís, convenientemente fusionados, podríais escribir otro excelente relato. Hay tanta literatura en vuestros comentarios como en vuestros relatos. ¡Qué gente!
Mi querido asesino, ¿quién iba a decir que eras también un mago del decorado y la tramoya? ¡Increíble!¡Qué efectos! ¡Qué espectáculo!
Yo vengo del brazo del Nachtzerer, que estaba triste y mohíno porque le han dado calabazas en un concurso de terror, y que ya te presentaré más adelante. Traigo, en la bolsa de cuero negro con el instrumental, unas morcillicas de arroz con piñones, para arrimar a las brasas. Espero que sean del agrado de todos.
También vengo, que los he ido recogiendo por el camino, un jovencito Frankenstein, un hombre lobo que me ha llenado de lametones, un par de brujas de cuento, una mala y otra buena (que, por cierto, una no sé de qué te conoce, que bebe los vientos por ti), un fantasma con sombrero y un diablo que deja un rastro de lava a su paso… Y ninguno se quita la máscara, pero todos me resultan familiares.
A la vuelta de la esquina veo a Sol con una corte de zombis y espectros, y a Lovecraft me parece que se le han unido varios Quijotes despistados.
Con Bonsai vienen Kung Fu, Fumanchú, y un Samurai… pero ya no cotilleo más, que se acerca una tormenta pavorosa y me asustan los relámpagos… ¿o serán tus efectos especiales?
Para Dies Irae, que «tan bien-también» me acoge:
Inquieto me tenéis con vuestro corazón, que espero sea de plastilina dulce.
Mi pensamiento os acompaña, sabedlo. COURAGE, mon ami(e)!
¡Magnífico banquete el vuestro, Morfeo!
Admirables invitados,prometedores manjares de antaño…(espléndido «pan tétrico de centeno»;¿os lo podría arrendar también?) Y aquí he de confesaros que este agotado don Juan
“Antes tendrá la fortuna
ver en su casa reunidas
personas de él conocidas,
puesto que no odia a ninguna”.
(…)
Por mí, pues, no ha de quedar;
y, a poder ser, estad ciertos
que cenaréis con los muertos,
y os los voy a convidar”.
Deslumbrante, que no sólo brillante, vuestra descripción de medianoche.Los he visto y os he visto con estos ojos que se cierran. ¡Allá voy..!
¡Pasen y vean, señores! La bodega está preparada, la electricidad apagada y las velas encendidas. En la mesa, vino tinto de Toro, pan tétrico de centeno y un surtido de morcillas: extremeñas, de Burgos, de cebolla. Un plato con sangre frita y corazones rebozados (no, no es una metáfora poética). Me siento en la banca de madera, enciendo un buen toscano y espero a la marquesa sadomasoquista, empolvada con cuidado y un lunar pintado en la mejilla, sonriendo sobre sus altos tacones. A Lovecraft con su chaleco, con sus gafas de Quevedo y un fino bigote que abriga una sonrisa oblícua. Despues entrará Don Juan, embozado con un brazo mientras el otro rodea la cintura de la señorita Benett, pálida y dulce criatura que no sabe dónde se mete.
Departiendo, más allá, Sol esconderá en su disfraz de terrible bucanero, la sonrisa tierna del sol en la fría mañana de noviembre y reirá junto a Bonsáy, vestida de inocente geisha; pero..¡Cuidado! yo sé que esconde un puñal en el kimono.
Son las doce…Que suenen Brahms, Britten, Schuber o Dvorak, como quería Die Irae, abriré las puertas y les veré entrar envueltos en el humo de mi cigarro. Quizás alguien más quiera unirse y, entrada la madrugada, puede que aparezca Fanny desde cualquier oscuro garito.
1, 2, 3…¡Que suene la música!
Ni idea de lo del saltamontes, pero me ayudo de Google y me hago la sabia. Creo que hablas de una serie llamada Kung fu, que según lo que leo, a mi madre la pilló siendo muy niña. jaja.
Eso si que lo valoro. Sinceramente, se ha perdido mucho en nuestra sociedad actual el valor de la protesta, sea por el medio que sea. Pero aquí, los pequeños lectores/»escritores» como yo, no queríamos que te fueras.
Si, bueno, ese relato… mejor me callo que si no viene Lovecraft a ponerme los pies en la tierra y no quiero enfadarle jeje. Nos guste el relato o no, tiene todo su derecho a escribir lo que le plazca.
¡Por cierto! llevo todo el día intentando firmar, y no hay manera, se me colapsan siempre los dos links, quizá es que firmé en su día y por eso da error.
Bah, bah, menos robots y mas personas, así habría menos gente en el paro…leches
Un beso muy grande Asesino
La vida está hecha de pequeños gestos, mi querida saltamontes (seguro que no sabes de lo que te estoy hablando,la serie se emitió cuando no estabas ni en proyecto, seguro) y yo, que soy casi de la época de los hidalgos, no entiendo de informática pero sí se lo que es refrendar con el silencio actitudes que van contra tus principios.
No se trataba de abandonar, sino de protestar, de la única manera que tenía a mi alcance, ante un acto que me revolvía el estómago.
Parece que estaba equivocado y que veía gigantes en vez de molinos. Pido perdón si es ese el caso, pero despues de lo de lo del «parto del subnormal» se me nubló la vista.
A ver ¡que me pongan delante a los robots esos que les voy a enseñar lo que es peligroso y lo que no!
¡No, no que soy tu amig…HAGGGG!
¿Que haría yo sin ti? De verdad que te agradezco la información. Estaba tan triste por tu abandono que he ido dejando faltas de ortografía por doquier para ver si aparecías; rojo de ira, eso si,pero presente y vivo en el casino, que sin ti no es lo mismo.
Bienvenido, maestro. Un abrazo y gracias.
Tu puedes decir lo que quieras..¡faltaría más! No te engañes, aquí hay de todo y la mayoría es conversación y borracheras de amiguetes. También opiniones serias y ganas de ayudar. No faltan pescozones más o menos cariñosos, pero, entre todos te haremos un hueco y, si quieres, puedes poner hasta música en el gramófono.
Loor y gloria a quien me hizo perder la cachaba y la cabeza. En éste rincón se te aprecia.
¡¡¡¡Jazzzzzzzz!!!!!
Enahorabuena.
Es un buen relato que engancha y mantiene la tensión desde el principio hasta el final.
Marianela
Hola Asesino:
Primero pedir disculpas por mi falta de atención estos últimos días, pero tendréis que reconocer conmigo que es muy difícil seguir el trepidante ritmo que tú, Dies Irae, Bonsai, Don Juan y otros habéis impuesto en este tertulia. Estoy totalmente desbordado. Pero no descuidéis: cualquier noche de éstas me presento sin ser invitado a apurar los restos y los posos de jamones, quesos, vinos, orujos y todo tipo de mercancías con las que traficáis en tu vieja bodega.
Después de esta amenaza, aprovecho para aclarar tu duda y serenar tú animo: lo del spam y los robots es lo que explica que a veces desaparezcan (al menos durante cierto tiempo)algunos comentarios, fenómeno que en ocasiones alguien puede achacar a manipulaciones mal intencionadas por parte de los administradores. Nada más lejos de la verdad. Los «robots» son programas especializados en buscar y recopilar información en la red (como por ejemplo, direcciones de correo electrónico) con fines comerciales o a veces incluso ilegales (robo de identidades o de información confidencial más delicada, tipo cuentas corrientes y así) y el «Spam» es el correo no deseado o no solicitado, que circula por Internet e inunda cuentas de mail y foros de todo tipo con intenciones normalmente poco honestas. Para defenderse de estas acciones, los administradores de correos, foros , chats, etc… disponen de herramientas que «filtran» este tipo de mensajes no deseados, de manera que no lleguen al usuario final, pero estas herramientas defensivas no son infalibles, y a veces «cazan» mensajes que son inocuos considerándolos erróneamente como spam. Por eso, a veces, algunos comentarios no se publican, porque estos programas los consideran (erróneamente, repito) mensajes no deseados o no solicitados (spam) y los bloquean. Si el administrador es advertido de que no se trata de spam, puede liberarlos y aparecerían allí donde se han publicado, pero esta tarea la debe hacer el administrador de forma manual, y es un trabajo ímprobo rebusca entres los cientos o miles de correos spam que le llegan cual de estos puede ser un mensaje inofensivo. Ante una situación como ésta, os recomiendo que hagáis lo que yo, porque ya me ha pasado una vez en este certamen con un comentario: escribid a los administradores e informarles de que habéis enviado un comentario que no se ha publicado (diciendo fecah y relato). De esta manera, será para ellos muy fácil localizarlos y desbloquearlos para que se publiquen correctamente.
Un abrazo a todos
Mi querido Asesino,
no hay nada malo en tener un poco de hidalgo, y en vanagloriarnos de nuestros logros, aunque mas que logros sean casualidades.
Igualmente, abandonar la web no, abandonarla nunca. Cuando hacemos las cosas que creemos, del modo correcto, nunca debemos abandonar. Hay que luchar por todo aquello que creemos hasta el final. Aunque sean molinos de viento 😉
un beso.
¡¡Ay, que no te encontraba!!
Esto, ¿172 comentarios? Ojiplática me tienes… ¿Y ahora qué digo yo? ¿Jazz?
Bueno, y que Fanny sería de las locas que se metería en esa bodega después de haber derribado la tapia. Pero se quedaría mucho más de tres días. Ay, la familia, la terrorífica familia… Temas así darían para más de dos mil palabras, pero las tuyas, bien contadas que están, sí señor…
Asesino de Morfeo yo quiero que se quite la careta.
Mil jazz
Jejejeje, sí hace días que yo ya os he hecho empalizar a todos con el asesino de mi relato, jejejejejje
A todos.
Me temo yo que la casa de este Don Juan, cuando sea que podamos visitarla, va a ser casa domótica, robotizada, digital y con blue tooth, pues su casa es el teatro, como el teatro es su casa.
Yo llevo mal las máscaras, queridos amigos. Ahora mismo me dan ganas de contaros… pero debo tener voluntad y pensar que pocas jornadas restan para quitarse disfraces.
Esperemos tener entonces la enfermería vacía, para digerir con tiempo y calma las sorpresas que el destino nos depare.
Los asuntos del corazón, literalmente hablando, me tendrán ocupada.
Mis saludos.
¡So guapa, tu eres original aunque cuentes chistes de Chiquito de la Calzada! y lo de la nuera es para asustar…mas que el Drácula ese que, al parecer no pasaba de vulgar empalador. A ése, le dabamos lecciones de empalizar nosotros.
Vete preparando para ésta noche las estacas para por si acaso.
Un abrazo
¡Ah, buen Morfeo! Razón os asiste, en verdad. Más nos valdrá cultivar buen jardín en hermoso camposanto. Loco mundo éste, ¡a fe mía! Seres ocultos y máquinas tras celosía… Permaneced en vuestra bodega y sed anfitrión de los que tienen sed de Literatura: es el consejo que os puede dar un don Juan que salió de su sepultura.
Habéis comprendido, al fin, por qué una capa que no busca gloria me protege de las inclemencias de este siglo.
Buena jornada tengáis. A mis asuntos voy…
Para Don Juan, Dies Irae y todo el que se sienta desconcertado, como yo.
¡¡¡Socorro!!! Que alguien se meta en «trabajos admitidos, relatos a concurso y otras consideraciones» y me explique qué es éso de filtrar la enorme cantidad de spam que se recibe por parte de robots….me está dando miedo.
Don Juan, hazme un hueco en el panteón que prefiero la jerga decimonónica…¿lo ves? tan ricamente aquí, sin tener ni puta idea de lo que es el Doodle de Google del que nos habla Dies Irae y que, seguro que también nos canta en inglés.
¡Que tiempos, Don Juan, que tiempos! luego os extrañais que se me haga la picha un lío y me líe a mandobles con todo lo que se menea.
Y yo aquí, haciendo el ridículo ante las dos millones de visitas que dicen tiene ésto al mes…¡Cualquiera se quita la careta!
Por fin, puedo conectarme, MUY Bueno, espero que no pares de trabajar, se que llegaras lejos.
Asesino:
Me has sacado un peso de arriba. Abandonar nunca, retroceder jamás… me suena mucho… de dónde es… creo que debía ir con comillas. Bueno el caso es que de irse nada de nada y de momento te puedes quedar con mi hijo por la bodega, sé que lo cuidarás bien. Además el asunto de la nuera me ha asustado…
Nada, que se hizo la luz… otro lugar común, también debía ir entre comillas, hoy no es un día de ideas originales para mí, al parecer.
Pues sí, se festeja, como bien ha dicho Ira, el aniversario de Bram Stoker autor de Drácula. Me lo ha dicho el google, de lo contrario no me enteraba. Así que brindaremos con sangre, en la bodega de Asesino… morbo…morbo!!!!
Ni las aspas hacen que aparezca Lovecraft…¿Que le habeis hecho que no se atreve a aparecer, malandrín?
A de Morfeo:
Buen relato, Buen narrador, Buena estrella…
Bendita locura.
Un abrazo
La Morisca.
Ahí están, vueltas las aguas a su cauce, uff. Ya me veía de condesa sado-maso sacando el látigo. Vamos, si hay algo que llevo mal son los abandonos, por nobles motivos que haya. Quedarse y luchar, hasta la muerte. Reconstruír, resembrar, recomenzar el camino, re…córcholis.
Sí, querido, vamos a dejar de castigar al hígado unos días, que yo tampoco doy más de mí. Además, esa firma necesitará una mano firme.
Hoy tenemos aniversario literario (un poco traído por los pelos, vale). Mirad el doodle de google y hagamos una fiesta de vampiros en la capilla de palacio. Sólo se permite beber sangre de abstemios.
¡Morfeo! ¡Habéis asesinado a vuestro asesino!
Enhorabuena a esas aspas vuestras con hache, más dignas que cualquier enajenamiento solitario.
Brindaré por vos… cuando vuelva a despertar.
¿Ya anuncia el jurado su veredicto? ¿Ya terminó la función?
¡Ay de mí, que acabo de hundir mi espada en la ilusión de un inexistente rival! Mea culpa, mea culpa…
Buen día de mañana tengáis, amigo.
Descansad, pues. Bajemos el telón.
Para Dies Irae, Bonsái, la señorita Benett y para Don Juan.
Sabed que estoy quitándome las ropas del don Quijote ridículo que de vez en cuando me asalta, me zarandea, se marca un chotis conmigo (que quereis, los dos estamos como chotas)y luego me deja para el arrastre, feliz pero descuajeringado.
¿Lo veis? está sirviendo una copa de vino para cada uno de vosotros porque quiere brindar; el muy iluso se cree que ha vencido a los gigantes de las ondas internáutas porque su mensaje lleva, colgado en el aire de la esperanza, sin el menor viento huracanado que amenace llevarselo a la oscuridad.
Brindad con el por ésta pírrica victoria, que yo estoy tan feliz por vuestro apoyo que me voy a buscar al hijo de Bonsái.
Chiquilla..¿Tu estás segura de querer encontrarlo? mira que luego hay que darle carrera y sonreir a la nuera. No seas tonta y déjalo aquí al calor de la vieja bodega, te aseguro que voy a cuidar de él y a contarle historias de un viejo remedo de Don Quijote que tiene un montón de amigos, hasta que se duerma.
Y tu, Iri, no me dejes beber que estoy mareado por las vueltas que me han dado las haspas del gigante Internet.
Y a todos os prometo, que si las dichosas notas siguen ahí mañana, me atusaré el bigote, me recortaré la barba y me pondré el mejor de mis trajes para escuchar con vosotros el fallo del jurado.
Si encontrárais la página colapsada, podeis dirigiros a
http://www.change.org/es
Que no se diga que los escritores no quieren cambiar el mundo gracias a las letras.
Dado que no creo atentar contra las bases y las normas del certamen, que de ninguna manera falto al respeto a nadie y, haciendo uso de mi libertad de expresión, vuelvo a colgar una dirección que puede ayudar a muchas familias con discapacitados.
http://www.change.org/es/peticiones/comunidad-de-madrid-no-supriman-la-atenci%C3%B3n-temprana-a-ni%B1os-con-autismo
A falta de una explicación de la administración del programa, achaco la desaparición del anterior mensaje a un problema tecnico.Me parece que no sólo es una cuestión humanitaria lo que me obliga a insistir. También es util leerla para ver cómo se puede conseguir algo por medio de las palabras y no por la violencia.
Muchas gracias
Asesino:
¡No te lo pienso permitir! Aquí nada de despedidas. Te vas a quedar hasta el último día. Lo has comprendido bien!!! Hasta que el certamen se termine. Pues recién en ese momento podemos poner nuestras direcciones y nuestros nombres. Imagínate que va a ser de mí si te vas… que no encuentro a mi hijo en tu casa… Tienes que ayudarme a buscarlo. Ya te ha dicho Ira que tampoco podrá soportar tu falta. Y también está la Señorita Bennet, Lovecraft y Ganímedes… No nos puedes dejar así como así… Tranquilo hombre… Somos un grupo que se encontró por casualidad en un concurso, pero de aquí pueden salir cosas muy buenas. Nada de abandonos.
Un abrazo y un achuchón también.
oh, si, sé a lo que te refieres, la recogida de firmas creo que la inició la asociación de autismo de Madrid, o al menos, lo pusieron en su twitter. ¡Muchas gracias por la intención Asesino!
Me alegro de que no fuera mi ceguera, me sentí un poco tonta buscando y buscando sin encontrar.
bacineando… umm, me parece que eres de mi tierra 😛
Un abrazo!
Creo que describes muy bien a ese personaje un poco psicópata (me reconoceréis que no es normal lo de encerrarse en la bodega con un cadáver) y la relación de odio fraternal, más frecuente de lo que sería deseable. El personaje femenino también queda bien caracterizado y se hace odioso por su egoísmo y su superficialidad. Yo hubiera puesto aún un poco más de «locura», pero, como venganza, le pongo un diez.
Suerte en el certamen.
¿Huelga? ¿Despedida? ¡Serán metafóricas y literarias, no osarás dejarme más sola que la una, con Don Juan desaparecido!
Un poco de cordura y calma, querido amigo. Has dicho qué era y para qué servía, ya buscaremos por esas procelosas aguas virtuales. Y nos ayudará Sol capitaneando el barco, y Bonsai, que aprovechará para buscar el hijo perdido.
Bueno, que yo esta tarde no podré estar pendiente del señor moderador. Me toca pasillo, pero mi espíritu queda con vosotros.
Hijo no, no… debió ser hilo. Pulsé la tecla equivocada.
Un abrazo Asesino y no te hagas mala sangre.
Querida Bonsái: te pido que te pases por la respuesta a La señorita Benett en el recuadro anterior a éste. Hago extensivo el texto a ti también y espero que alguna que otra vez nos bebamos una cervecita y bailemos yazz, aunque sea fuera de éstas páginas. Un abrazo y hasta pronto
Siento haberte arrancado un viaje valdío. Al parecer, la administración del certamen decidió eliminar, pasadas unas horas, mi llamamiento a la petición de firmas (en contra de la eliminación de ayudas a los niños autistas por la Comunidad de Madrid). Estoy esperando una explicación al respecto, si no llega ésto puede ser una despedida. De todas maneras intentaré ponerme en contacto con los amigos del certamen para despues del fallo como pueda. No me gustaría perderos de vista. Un abrazo y espero que ésto se aclare y seguir «bacineando» que dicen en mi pueblo, por aquí.
Para la administración del Certamen del Canal Literatura.
Me dirijo a ustedes con la esperanza de que un mensaje, colgado en mi página, y que contenía un enlace con una petición de firmas para La Comunidad de Madrid,haya sido retirado por cuestiones tecnicas o problemas informáticos.
Les agradecería que me informaran al respecto; no me gustaría volver a colgarla con el mismo resultado.
Les agradezco, de antemano, su explicación.
¡La Virgen, es verdad!no puedo creerlo, los moderadores lo han eliminado.
Supongo que no han considerado literario el que yo pidiese firmas para solicitar, al Gobieno de La Comunidad de Madrid, que no eliminasen la ayuda para los niños autistas y su formación.
Antes de declararme en huelga, voy a ver si consigo una explicación del certamen.
Gracias por el aviso, no me había dado cuenta.