(Recitado por Clips) A veces me aconsejas que retorne a ser niño, que recupere, acaso, la perdida inocencia, pides que juegue libre –que lo haga con frecuencia- y que a esta vida amarga le mejore el aliño. Quieres, tal vez, que flote con el ala marchita dándole brisa nueva,…
(Recitado por Hispalis) No hay más verdad que ésta; y es que la tierra miente. Por la sangre que muere apenas alumbrada, la tierra no nacida llora; sufre por dar a luz, por darse a luz, continente-navío. Qué delicadamente palpita falsa furia el centro de la tierra, lejano corazón del…
(Recitado por Mandyy) Galopan los caballos, rechina el horizonte, sus negras crines llevan enredados los celos, los cascos martillean caminos y senderos, atraviesan la luna con relinchos de sangre. Ya llegan los caballos mutilando la hierba, destrozando los juncos, arrancando el romero, revolviendo los campos de trigales y mieses,…
(Recitado por Rsaxo) Ella no puede cantarse. En la necrópolis imperfecta de las estatuas voluptuosas, amarra las crines del libro ajado, y con el convencimiento de los desposeídos, se convierte en sagaz ceramista de la huída. (La lluvia siempre fue incierta tras los finales súbitos. Sus fronteras…
(Recitado por Chisposas) Nunca has sido más joven y poeta que a esta hora cierta en que derramas profundísimos sueños bajo la sombra blanca del cerezo, cuando el tiempo parado se derrite y una brisa de pétalos te reviste los hombros. Las mariposas nadan en el aire como musas minúsculas,…
Escuchar (Recitado por Joop) Bendito sea el Dios que inventó los cayucos, y bendito sea el Dios que inventó las pateras, y los mares, y la lluvia, y el viento, y los días en calma con sus soles suaves, y la brisa de noche con la Luna en lo alto,…
Escuchar (Recitado por Elsa) Yo nací, como todos, pobre y frío, un domingo cualquiera de verano; me arrojaron al mundo, y en mi mano no pusieron ni un pan, sólo el vacío. Nací para ser piedra, o tal vez río, nací llorando ya, desde temprano, y temo que mi…
Escuchar (Recitado por Vogel) Pensaba que la muerte eran tus labios oficiando metáforas de olvido, pensaba que la muerte era escribir sin alma los capítulos de una inmortalidad enamorada. Creía que morir era dejarse dos ventanas abiertas… y algún libro, eternamente prólogo, en la casa sin piel de la conciencia. -Tenía…
¿A que parece el principio de un bolero?…Pues no. Es la noticia del día, de la semana, seguramente del mes y espero que no del año, porque si muere de Juana Chaos, (habrán visto que no le he puesto el señor), ya tenemos tema permanente. El ciudadano vasco, esta triste,…
XXIII EDICIÓN DEL CERTAMEN DE POESÍA Y CUENTO DE HUMOR Jara Carrillo.
Preseleccionados en la modalidad de CUENTO.
TITULO
Seudónimo
Procedencia
Pasión entre le…
Canal Literatura,Premio "CHAMÁN" 2014
