El laberinto. Por Mari Cruz Agüera

Voy de camino a dónde, si no hay más pasadizo que el pliegue de las sombras, si soy barro y ceniza, si me falta una tarde cubierta de manzanas para tentar al hombre. No entiendo este bregar contra la piedra que fortalece el llanto, ni este fervor que empuja mi…

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Dicen. Por Luis Oroz

Dicen Dicen que los recuerdos son semillas que crecen en la tierra de lo que ya no existe, que necesitan tiempo, que se hidratan con la humedad dela melancolía. Dicen que son tardías, que maduran con la caricia de otro sol más cálido, que se agarran al pecho cuando el…

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Valentina. Por María Dolores Almeyda

–Abuela, ¿sabes qué?  Soy divina y rockera. Está deseando ser mayor, tanto como su hermana, pero tiene muy claro que no puede crecer de prisa ni alcanzarla. Sabe que el proceso es lento, que todo pasará lentamente, pero está mentalizada y sabrá esperar. –Tengo un amigo marrón, abuela, se llama…

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El Destino de Kafka. Por Brisne

«Desde el punto de vista de la literatura, mi destino es muy simple. Una inclinación a descubrir mi onírica vida interior ha desplazado al reino de lo accesorio todas las demás cosas, las cuales se han atrofiado de un modo horrible y no cesan de atrofiarse. Ninguna otra cosa podrá…

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