El tiempo muere. Por Anna Genovés
El tiempo muere cada día. Distorsiona la mente de quien lo mira. Las entrañas traspuestas en una noche marchita. Los cuerpos hinchados en una mañana vivida. Da lo mismo un falo que una vagina. Un árbol que una flor. Un hombre joven o una mujer caduca. Las horas se suceden…





