Sherezade. Por Mari Cruz Agüera
Sherezade. Cada día desisto de mis manos, de su fatalidad, de su tibieza, de esas ortigas hondas que escarban en mi pecho en busca del dolor y la hermosura, de la ceñida niebla que rodea mis ojos, del inútil cansancio de buscarme. Y dejo a las mareas bordear…





