OTOÑO. Por ISIDRO R. AYESTARAN
Otoño. Las hojas del árbol caen a mis pies. Me ha dejado Antonio. La brisa del temprano crepúsculo atraviesa mi alma. Sé que es el fin. Desde siempre, el sepia fue nuestro color. No sé por qué todavía te añoro. Cada vez anochece más temprano. Cierro las ventanas para que…





