El ocaso esa tarde era un pérfido guiño a la estampa ruinosa que conformaba el pueblo con cada uno de sus rincones. La única extravagancia dentro en esa vieja pedanía era el caño de la fuente antigua, que hacía manar desde unas fauces diabólicas un chorro de agua con sabor a herrumbre mezclada con tierra.
Todas las tardes, durante el estío, Irene manejaba sus labores artesanales, sentada en una silla de enea, arropada por el murmullo del agua, que salpicaba en el borde ya erosionado del pilón y desparramaba miles de gotas como átomos aparecidos sobre sus piernas. Apenas una treintena de vecinos merodeaban por las calles empedradas que confluían en la pequeña plazoleta, único punto de encuentro con vida dentro de aquel fantasmal conjunto de viviendas.
Así embebida en su tarea de trenzar juncos y terciopelo en tiras, ella divagaba sobre cada uno de los espectrales habitantes que, lambuzos, se acercaban, simulando su necesidad de recoger agua, sin más intención que la de un ocasional encontronazo para nutrir de miseria su insaciable sed de chismorreo. No pocos años le habían costado a Irene hacer unas verónicas magistrales a las insidiosas palabras de esa gente, y, no era poco el mérito de hacerlo con un porte estoico y una amabilidad impregnados de una virtuosa templanza.
Una de las leyendas favoritas que pululaba de boca en boca entre esas almas, desde hacía tres décadas ya, arrancó del pensamiento a Irene una sonrisa que trascendió a su rostro en una divertida mueca capaz de iluminar aquel entorno velado y agrio; un mito que se resistía como el granito rosado a toda coherencia, una patraña arrancada al dogma desde quien no vislumbra en el horizonte más que una línea fronteriza, una alambrada que repudia toda razón, cercenando la caridad y la buena fe.
Decían que Irene y su hermana Estrella, mellizas al nacer, mamaron de dos diferentes raleas en el vientre de su madre: Irene de la de Abel, y Estrella, de la de Caín. Al pensarlo el gesto alegre en su rostro se tornaba serio, y la imagen de su madre ya fallecida se le aparecía con su cara amable, recordándole mil dulzuras desde lo más profundo de su ser
Damián ¨el largo¨ aparece de improviso junto a ella y mirándola hosco mete el morro bajo el caño de la fuente, apura casi de las fauces del diablo las entrañas a sorbos largos se seca la cara con la manga de la chaqueta raída y chasquea la lengua antes de decir con voz afectada:
– El cielo hoy se retuerce. ..Dios debe andar de uñas .Caín le afrenta con su sangre derramada sobre el valle.
Y así emprende camino, dejando a Irene con los juncos ahora inmóviles sobre su falda .Este hombre _ piensa ella_ es vinagre. Es entonces cuando mira hacia el valle y ve transitar por la vieja carretera el furgón de Teo el panadero, levantando una polvareda y un interrogante en su mente intrigada. Extraña deshora para recorrer ése camino la de Teófilo todas las tardes de ésa semana. También su hermana ésa semana se toma las horas a capricho y aunque de ella no espera alivio en sus faenas hogareñas y otros quehaceres, se le antoja extrañeza no verla pasearse dándole pábulo a las lenguas y a las miradas malsanas.
Teo le gusta a Irene ,desde hace seiscientas mañanas , cuándo remplazando al antiguo panadero llegó con sus ojos de almendra y su olor dulce a rosquillas de anís , y le rozó la manga del vestido al darle el cambio , y el alma al mirarla sonriente . También Estrella su hermana la encorajina desde hace seiscientas mañanas con sus burlas sarcásticas y sus vulgares y salaces gestos rezumando falacia y sorna .A veces Irene mira al cielo y se muerde los labios y la vergüenza, hasta que sus dientes muescan su rabia y convierten en jirones su orgullo´´ ¡Ay Estrella! Estrella y su horizonte vacío de estrellas.
Observa su sombra ya alargada infinitamente, y recoge sus labores. Repara al agacharse en una variz que viola su tobillo y su lozanía, y se dice a si misma que los años también se le han estirado como sombras asustadas, huyendo del último esplendor luminoso, temerosos de fundirse translucidos en ésa verdad trascendente. Tiene casi cuarenta años, y aunque doblegados por la candidez de su apariencia se le revelan en reflexiones maduras .Cuando erguida atraviesa con sus cestones la plaza, su figura conquista todo espacio y su andar perfila en notas una armonía grácil de musa fluida.
La cena está preparada cuándo llega Estrella. Sus zapatos dejan un rastro de barro seco al cruzar el zaguán. Se desprende de la rebeca y la lanza sobre una silla, y por todo saludo le espeta a Irene:
– ¿Qué hay de cena?
-Verduras y huevos duros y pan tostado con orégano ..
Al nombrar el pan tostado Irene turbada se sonroja y esto hace estallar a Estrella en una carcajada larga. Irene la mira mientras pone la mesa y cabizbaja observa el vestido de su hermana, con su tejido poroso horadado de briznas de paja seca, seca cómo su risa yerma y sin gracia y su infértil caricia deshilachada y oscura.
– Alégrate mujer pronto harás cena sólo para ti, me voy con Teo a vivir a su pueblo.
Irene palidece como la luna que corona el cielo, se le seca la boca y la hiel se le revuelve dentro, los puños apretados bajo la caída de unos brazos rígidos y su mente trepidante hila como un rayo las salidas de Estrella hacia el valle con el furgón de Teo levantando polvaredas a deshora ,los sarcasmos de ella sobre sus rubores , la mirada almendrada de él esquiva y acerada , los vecinos , Damián , Caín … Como un espectro sale de la casa dejando a Estrella con su boca llena de pan tostado , su cháchara ahora alejándose para siempre de sus oídos y su imagen rota y despedazada para siempre en su corazón ,en un destierro perpetuo e inexorable .
-No te enfades mujer _ grita Estrella _ que con la casa y la mitad del dinero bien me deberías aún de dar las gracias.
La casa, piensa, mientras deambula bajo la noche. La casa y esa tierra yerma que su hermana compró para alimentar sus ínfulas .Ésa casa hipotecada a sus espaldas y sin su permiso .Todo, absolutamente todo, Estrella lo había dilapidado en vanidad. Del dinero de la herencia de sus padres apenas quedaba eso: miseria, ignominia y fatuidad, y en su pecho se le extinguía un lucero en forma de promesa a su madre: la de no abandonar a su hermana en el profundo abismo de su ser. Se le apagó la promesa viva y sintió por primera vez que su madre moría después de veinte años enterrada.
Una lechuza blanca ulula sobre su cabeza, desde el roble que plantó su abuelo, y se le quiebra el alma a través de sus ojos y sobre el pozo viejo se inclina y se derrama en lágrimas silenciosas de amargura y desengaño. Irene llora esa noche su virtud.
Recorre el pueblo, exorcizando en cada umbral, en cada postigo, todas las añoranzas y posos doloridos anudados a sus recuerdos, y con cada mirada apuntala todas sus heridas de antaño contra los muros, contra cada piedra marchita ya por la desidia de sus pasos. No quedaban niños ya, ni risas inocentes que alumbraran de esperanza aquel desierto con nombre, y la certeza de la soledad más absoluta la zarandea cruel con la lúcida ironía de su consciencia. Era hora de abrazarse a sí misma.
De madrugada ya, entra en la casa, prepara una maleta, con apenas unas fotos y un par de recuerdos, respira hondo y espera el alba.
El autobús asoma ya por la recta que custodia la hilera de los cipreses aledaños al cementerio cuando Damián se cruza con ella con su gesto siniestro y su paso fúnebre.
Ya, a un metro alejado de ella ensarta el aire con su voz grave, y se conjura con un remolino de viento que agita la tierra seca hacia el vacío:
-Viene un buen día Irene .Dios debe estar alejado del pueblo, mientras juega con Abel al escondite.
Apenas la imagen de las casas se desdibuja en el paisaje, Irene se acomoda en su asiento y fija sus ojos decididos en el camino recién estrenado que se abre ante ella, en forma de un génesis quizás gris como el asfalto dónde su espíritu comienza a pintar ahora en color de libertad, una nueva estrella.
Furtiva, espero seguir leyendo y disfrutando muchas obras tuyas en el futuro. Rezumas
poesía y talento.
Que tengas unas merecidas vacaciones y ojalá podamos conocernos. Muchos besos.
Yo también lo espero. Gracias Gaia ha sido un placer y espero encontrarte en Murcia.
No entiendo cómo no estás nominada. Sólo quería dejar constancia de que has ganado un lector de por vida. Releí varias veces tu relato y cada lectura supuso la confirmación de un hecho: eres escritora. Y lo demás es lo de menos.
Mucha suerte en todo.
Benito P si hay algo de lo que estoy orgullosa es de haber formado parte de este certamen. Estoy muy emocionada mucho ; mas allá de nominaciones y de premios el placer de haber participado entre candidatos tan dignos y amables.
Usted es uno de ellos y por qué no decirlo, uno de mis favoritos desde el principio. Usted me honrra con este comentario y no se imagina lo que significa para mi.
Estoy muy contenta; disfrute de la nominación y espero que pueda disfrutar de algo más ..
Un fuerte abrazo!!
Hola Furtiva, he vuelto a pasearme por el certamen y he venido a ver a Irene y a sentarme en la plaza con ella.
Quería decirte que me sigue gustando mucho esta forma de contar y cada lecura, más.
Un abrazo
Freya
Eres muy amable Freya,y te lo agradezco mucho.Un abrazo enorme.
Buenos días, Furtiva.
Psaba por aquí y me dije ¿por qué no paras un rato para agaradecerle su voto? Dicho y hecho.
Muchas gracias y toda la suerte del mundo.
Gracias a ti y toda la suerte del mundo!
¡Precioso relato, me gusto mucho!
» Irene llora esa noche su virtud» Pequeña frase que sintetiza el drama del personaje; alguien virtuoso y sensible en medio de la mediocridad y decrepitud. Vamos, como echarle margaritas a los cerdos, para utilizar una metáfora.
La verdad, parece el inicio de una novela. Si algún día la escribiera aquí tiene un lector.
Gracias por compartirlo.
Gracias a ti libélula por todo. Sigo tus comentarios en el certamen porque comentas que es una maravilla.
Un abrazo afectuoso.
Excelente relato, conmovedor, sencillo, íntimo,… desnudo. Enhorabuena
Muchísimas gracias Virgilio por el comentario. Ha escogido en nombre de un grande para hacerme el honor, y ha sentenciado el halago con adjetivos que me causan emoción.
Un abrazo grande!!
Hola Furtiva, despues de la segunda lectura llega la hora de comentarte lo que me gusta tu relato. A estas alturas tienes ya muchos comentarios que no he podido evitar hojear u ojear (he aquí una duda existencial).
Está claro que has puesto todo de ti en cada línea, estos son los que más me gustan. Esta claro también que tienes una sensibilidad mayor que la media, se nota en cada palabra de la narración e incluso de los comentarios. Y está claro también que tienes talento, más allá de que todos tenemos cosas que aprender. Te han dicho que recuerdas a Delibes, Cela o Rulfo y es porqué recuerdas a buena literatura.
Aparte de la historia de Irene, está la de Estrella y la de Teo y la de Damián… Algunos párrafos que me han gustado especialmente porque describen el interior de los personajes muy bien. Hay una frase: «una patraña arrancada al dogma desde quien no vislumbra en el horizonte más que una línea fronteriza, una alambrada que repudia toda razón, cercenando la caridad y la buena fe» que estoy seguro no se puede aplicar a ti, al igual que a Irene, para ti el horizonte es todo menos una frontera. Enhorabuena sigue trabajando para que tengamos la ocasión de volver a leerte.
Otro comentario al cofre de los tesoros!!
Hay una cosa que me encanta de este certamen,no se si lo he comentado ya..Y es la interactuación entre los relatos; con el respeto, con la dedicación , con los comentarios, desde lectores a narradores, de compañero a compañero..
Cuando un compañero se toma la molestia como tu de darte una opinión respetuosa, encima bonita y halagadora, a una la timidez en vez de arredrarla, la impele a devolver como sea una muestra de agradecimiento. Aquí hay muchas buenas letras y muy buenos relatos, pero lo que más me emociona es la exquisita humildad que se desprende de palabras como las tuyas y mucho más, escribiendo como escribes!!
Muchísimas gracias, y espero que tu relato sea valorado como se merece, porque es uno de mis favoritos.Suerte.
Turbador cuento. El estilo es deliberadamente «muy literario», poco visceral, lo que sirve para distanciar y dar sentido a las emociones a riesgo de alejar al lector. Riesgo controlado, creo. Me ha hecho pensar en Juan Rulfo.
Enhorabuena y suerte.
Vaya!! Yo le he leido a usted escribir Juan Rulfo, el hecho ya me ha provocado sonrísa. Ay! Quién pudiera siquiera con la respiración acercarse a su Pedro Páramo aunque fuese de lejos.
Muchísimas gracias por la visita y su comentario, yo espero que su relato tenga la acogida que merece por su calidad indudable.
Gracias Furtiva por volver sobre mi cuento. Es usted muy amable. Yo tambien he vuelto a veces sobre «Apagar un lucero». En principio me desconcertó, pues yo he vivido también en un pueblo como el de las hermanas, y se me hacían conocidos hechos como estos y, quizás por eso, sólo puse que estaba muy bien escrita. Ha habido alguno que ha relacionado el estilo con Delibes, yo lo veo más de Cela. Delibes no presenta esa crudeza que se da, no ya en los pueblos sino en la vida española en general. Quizá es que soy pesimista, pero pienso que Pascual Duarte podríamos serlo cualquier español. Sólo nos hace falta encontrar una Irene que destruir.
La marcha de Irene es la que nos proporciona algo de esperanza. ¿Irá también al Sur?
No se merecen gracias, espero que su relato prospere como se merece 😉
Hola Furtiva. Ante todo, mi enhorabuena por el relato. Creo que a continuación debería agradecerte la oportunidad que me has brindado de poder leerlo, de poder disfrutarlo. Gracias.
Me gusta tu prosa, no voy a mentirte, me gusta la delicadeza con tratas el lenguaje y el suave ondular de cada frase, y sin embargo no es eso lo que me gustaría comentarte, no es eso lo que destacaría.
Lo he leído varias veces y cada vez que lo he hecho he podido descubrir nuevos matices, nuevos secretos, nuevos puentes por los que atravesar la realidad. En cada una de las lecturas, créeme, hay algo que ha sido una constante: nunca me ha dejado indiferente; siempre algo se ha movido en mí, siempre al finalizarlo me ha quedado esa sensación que me dice que vuelva a leerlo, esa sensación de que la vida de los demás no me es indiferente, porque es eso lo que puedo descubrir en tu relato. Tocas de tal forma el alma del personaje que me haces soñarlo y vivirlo en mí; haces que vibre cada poro de mi piel. Eso solo puede ocurrir cuando lo has escrito con la sensibilidad que te nace de cada poro de los tuyos.
Enhorabuena de nuevo.
Hola Helios:
Hay un verdadero premio en este certamen,mas allá de la necesidad de transmitir de cada autor, están los lectores con cada una de sus visiones y emociones. Cuando la autora se encuentra con un comentario como el tuyo se hace consciente de lo importante que es poner cada latido en cada palabra, y mimar cada frase como si fuese el niño amado al que prodigas la luz con tu esfuerzo.
A estas alturas del certamen he aprendido muchas cosas,sobre cada coma, cada espacio a respetar y a respetar la altura de un guión..
Creo que debo pedir disculpas por cada incorrección cometida y las pido de corazón a cada lector, pero hay una cosa que no corregiría de mi relato y es la ilusión y el cariño con que está escrito,no hubo una palabra que no me saliera de dentro.
Con tu emotivo comentario me refuerzas en la convicción de que un autor debe amar cada palabra antes de plasmarla,no hay otra manera de merecer un lector como tu.
Te lo agradezco infinitamente, y te mando un abrazo.
Inquietante relato, impecable descripción.Me ha parecido oír el chorro de agua correr.
Pensé que acabaría en tragedia. Cuantas vidas perdidas.
Enhorabuena.
Patangón, pero nunca es tarde para comenzar de nuevo. Muchí9simas gracias por tu comentario,un abrazo afectuoso.
Entrañable historia de paisaje y paisanaje. Un relato trenzado de juncos y soledades, de tiras de terciopelo y retazos de silencios. Prosa cuidada, por encima de cualquier otra consideración.
Mucha suerte.
Que bonito comentario Distinta, ya se nota que la poesía de tu relato no es producto del azar …
Te mando un abrazo afectuoso y muchísimas gracias.
Recreas muy bien una españa rural, profunda de antaño con muchos detalles cotidianos que me han adentrado de la historia. Suerte
Me alegro de que te haya gustado.
¿Sabes?, aún hoy en día hay sitios así, casi despoblados de seres, pero muy arraigados en los prejuicios y unas costumbres apartadas de lo saludable. Pero también los hay que son un remanso de paz y de silencio y con unos vecinos entrañables. Al final la historia de una aldea, la suele escribir su gente.
Gracias por tu comentario y por pasarte por mi relato.
Hola Furtiva, tu relato tiene, sobre todo, alma. Enhorabuena y sigue escribiendo.
Un saludo.
Con tan pocas palabras lo mucho que me has dicho .. Muchísimas gracias Ahuntsic por todo.
Un relato que me ha gustado leer. Es cierto que puede haber alguna puntuación mal colocada, pero nada que no se resuelva con trabajo. Aquí hay buena madera!
Duna, un honor recibir tu comentario porque la redacción de tu relato es pulcra, desde luego de él puedo aprender muchísimo, y por cierto, aunque lo he releído, aún me queda volver a el para disfrutarlo.Un abrazo enorme,gracias!!
Me gustó mucho. Y para nada recuerda a Delibes, tu estilo es muy distinto. No describes el pueblo, lo recreas, vemos las cosas como las ve Irene, son sus ojos, sus luces y sus sombras las que tintan el paisaje; es la mujer madura sentada en la plaza la que nos presenta a sus gentes y nos permite ver la variz de su tobillo. Y es ella y nosotros los que nos ahogamos con las risas de Estrella. Por eso no sobran los adjetivos, por eso no sé si está bien o mal escrito. Porque hoy aprendí a leer y a trenzar juncos con tiras de terciopelo.
Mi más sincera enhorabuena.
Benito P me he emocionado con su comentario,que hermosa manera de describir el relato. Me lo guardo en la cajita de mis tesoros. Un abrazo.
Quede claro que el relato me ha gustado, Furtiva, y que no pretende mi pregunta añadir leña a ninguna hoguera que bastante fuego hay ya por ahí fuera de la literatura. Pero, ¿por qué es pasado el relato al inicio y se vuelve luego presente tras la aparición del largo Damián? No me ha perjudicado en nada al leerlo, que quede claro también esto, y que me sigue gustando tal como está además de que yo también suelo hacer estos cambios de momento cuando algún espíritu consejero me dice que queda más bello el cuento. Pero en tu caso, es por alguna razón literaria o se ha vuelto tan libre la narrativa como la poesía y ya no necesitan «rimar» los tiempos.
Una prosa tan trillada hace necesaria la felicitación y te asgeuró que lo releeré algunas veces más.
Enhorabuena, Furtiva
Enara muy muy observadora,intento explicarte la narración.
La narradora al principio se recrea en dibujar el escenario ,hace una vista atrás ,dirige, mueve y adentra al lector ..por el espacio, el entorno, el ambiente; lo situa.
Una vez situado y adentrado aparece Damián y con él el tiempo y el desarollo de los personajes cobran tiempo real.
La narradora dirige con su voz la historia,juega con los tiempos. Relata en pasado ,emerge a los personajes en presente ; el final lo sentencia dejando puerta abierta a que el lector decida si hay un tiempo futuro ..
Enara la poesía puede estar rimada o no estarlo. El relato debe de ser coherente con los tiempos,pero en ningún caso ser rígido en uno sólo. Imagínate describiendo un paisaje a vista de pájaro y en un momento dado ,tomar tierra y seguir describiendolo desde otra perspectiva ,y al final, volver a remontar vuelo…
Simplemente se puede hacer sin perder la música de las alas.
Te agradezco muchísimo la observación ,y el interés,yo lo aprecio en lo que vale. Un abrazo afectuoso.
Furtiva:
Me paso por tu casa —me tomo la licencia de tutearte— para agradecerte tus palabras hacia mí y decirte que admiro tu obra tanto como a tu persona y ojalá alguna vez tenga la oportunidad de estrechar tu mano. Creo que entendiste muy bien que en mi comentario no había saña, ni ganas de molestar gratuitamente.
Sigue escribiendo para que otros podamos aprender de ti.
Un abrazo cariñoso de Gaia
Furtiva, su texto efectivamente habla por sí mismo.Dos acentos y dos guiones no tienen el poder de desmerecer su relato, ni tan siquiera alguna solapada intención disfrazada de elocuencia. De todas formas con su clase ya ha enterrado cualquier salida de tono. La felicito por su relato y por su saber estar.
Cicerone le agradezco su comentario,pero permítame una observación y aprovecho cualquier mirada en adelante a esta entrada.
He procurado respetar cada comentario ,incluidos los que ponen en entredicho la corrección del relato. En adelante pediría por favor que se ciñan a la historia en sí, si yo no he participado de ninguna mala impresión sobre ningún comentario justo es que los demás tampoco se dediquen a echar leña al fuego sobre algo que al fin y al cabo concierne a la narradora. Yo agradezco todo comentario de la clase que sea y quiero disfrutar del concurso sin ninguna polémica. Gracias por todo.
GAIA!! que te he llamado Greta en la contestación, mil perdones. Gracias de nuevo Gaia.
Ya veo que no era para mí tu comentario. Je, jé, creo que el subconsciente nos traiciona.
Recordaba haberte dicho algo positivo, y sí: «Un trabajo muy muy esmerado. Hay mucho amor por la escritura aquí. Felicidades.»
Efectivamente, hay también errores; los que te han comentado, algunos -por cierto- viendo la paja en el ojo ajeno sin ver la viga en el propio. Pero es tan evidente lo que has mimado tu relato que, en tu caso, sí creí más apropiado regalarte el reconocimiento por lo positivo que destacar lo malo. Hay mucho amor, trabajo y voluntad, aunque aún falla algo la técnica, en diversos aspectos (y no le eches la culpa a la informática, en la que todo tiene arreglo, con repaso, reposo y las correcciones oportunas). Seguro que la próxima vez lo presentas perfecto.
Coincido con Juno: tienes talento, el suficiente para pasar por alto esos fallos que, si son pocos y no entorpecen la lectura, como dice Noniná, siempre puede corregir un corrector. Sigue trabajando, aceptando y aprendiendo de los comentarios y correcciones y recibiendo los elogios con alegría, como haces ahora, y, sobre todo, disfrutando de la escritura como se ve que lo haces.
Un abrazo.
Que amable Greta un beso.
Bueno, bueno, ¿qué pasa aquí? Vamos a poner las cosas en su sitio —al menos intentarlo—.
EL relato está bien redactado, la prosa es preciosa. Si es verdad que hay fallos de puntuación y acentuación, que yo, por ejemplo, no dije en mi comentario, porque hay muchas cosas buenas que decir. Viendo que podemos salirnos del tiesto, participo con el afán de intentar poner orden y claridad. Por supuesto, que en la literatura, como obra artística que es, la subjetividad está presente en muchos de nuestros juicios: ¿por qué me gusta esta obra y aquella no? ¿Por qué sabiendo que dos obras son buenas, una me llega más que la otra y la preferiría si tuviera que elegir? Esta es la cuestión. La gran pregunta. Subjetividad, gustos (para gustos colores y relatos). Y todo esto sin contar con las «filias y fobias». El amor o el odio a su autor, ¿puede modificar nuestro juicio hacia la misma? ¿Convertiría en horrible hasta al mismísimo Cervantes?
Dejando subjetividades y gustos a un lado, hay cosas que ya no lo son, como la ortografía y la puntuación (aunque podríamos hablar, en algunos casos, de varias formas aceptadas por la RAE; de usos opcionales de los signos de puntuación: todos sabemos que hay casos que donde pongo una coma, podría poner un punto y seguido o incluso dos puntos). Y aquí si le he visto fallos que debería saber, voy a copiar un párrafo de su maravilloso relato como ejemplo:
«Y así emprende camino, dejando a Irene con los juncos ahora inmóviles sobre su falda .Este hombre _ piensa ella_ es vinagre. Es entonces cuando mira hacia el valle y ve transitar por la vieja carretera el furgón de Teo el panadero, levantando una polvareda y un interrogante en su mente intrigada. Extraña deshora para recorrer ése camino la de Teófilo todas las tardes de ésa semana. También su hermana ésa semana se toma las horas a capricho y aunque de ella no espera alivio en sus faenas hogareñas y otros quehaceres, se le antoja extrañeza no verla pasearse dándole pábulo a las lenguas y a las miradas malsanas»
En «piensa ella» debería haber raya: «— piensa ella—», seguramente es un fallo del teclado, pero … Después comete tres veces el error de poner tilde en los determinantes demostrativos: «ése camino», «ésa semana» (este aparece dos veces). Los determinantes demostrativos no se han acentuado NUNCA; los pronombres demostrativos sí llevaban tilde, que por cierto la RAE en su última Gramática aconseja, y sigue aconsejando, no acentuar. Consejo que yo sigo.
Furtiva, espero haber servido de ayuda y si me he pasado y cometido algún error ortográfico, dígamelo, me lo merecería por bocazas. Todo esto se aprende y se pule, pero lo que no se aprende es la capacidad que tiene usted para darle poderío a las palabras. ¡Ah! Su relato me sigue pareciendo precioso. Puede estar orgullosa de él.
Greta, efectivamente he consultado las reconmedaciones de la RAE y así aconsejan sean no acentuados esos demostrativos. Simplemente me tomé esa licencia porque así me lo pedía la música de la narración. AY greta!! nada más lejos de mi intención haber suscitado una polémica con un relato que me ha dictado la ilusión,el reto personal,el amor por las letras. Soy una sencilla aprendiz,aún debo aprender mil mundos de este mundo al que he accedido como profana consciente de sus propias carencias y de sus limitaciones. No quise con mi primera réplica negar mis errores de puntuación,grandes o pequeños, ahí están.Soy una concursante más que se ha desnudado en borrones con la ilusión de cualquier participante.Acepto las correcciones ,las críticas,todo lo que me lleve a una superación y a una mejora. Y la réplica también es sincera desde el principio,las palabras y casi todas las comas y puntos están escritos de la forma que he deseado, con todas las ganas y toda la fuerza que puede significar el primer relato público de esta narradora. No soy una profesional, ni literata,quizás muy buena lectora,quizás osada,no lo sé pero he procurado hacerlo lo mejor que puedo y sé y lo mas lejos que me permite la nula experiencia. Para colmo soy muy tímida y estar así tan examinada en lo íntimo de mis palabras pues me desazona bastante .Ha venido su comentario Greta cómo brisa fresca porque en su tono conciliador encuentro estímulo suficiente para explicarme de manera más sosegada. Seguiré aceptando de buen grado cada comentario. A usted Greta espero encontrármela dónde quiera que sea que un buen Hado nos acerque y poder darle un achuchón de esos que se merecen de verdad. Un beso enorme Greta. Gracias.
Furtiva, soy Gaia, no Greta.
Hace tiempo que estoy alejado del certamen y para ponerme al día, estoy leyendo todo lo comentado.
Furtiva, esté segura de que su relato está entre los buenos y de que su prosa sea de las mejores,pero coincido con Alexis en que hay fallos de acentuación y puntuación (a mí esto no me ha dificultado su lectura, en esto no coincido). A mí me hubiera gustado que me lo dijeran, yo mismo he tenido que consultarlo porque aunque soy un amante de la literatura, mi profesión está muy alejada de este mundillo, y para realizar mi «hoby» he tenido que hacer algún que otro cursillo, taller. A lo mejor acabo mandando mi relato al concurso y usted me lo dirá a mí.
Don Pablos hola!! Simplemente soy de esa especie rezagada ante el mundo informático incapaz de usar un programa corrector salvo para contar palabras. Me desespero intentando espaciar frases y colocando una y otra vez comas y guiones .. Hasta descargar el relato aún supone para mi un esfuerzo. No me molesta en absoluto que me corrijan,lo agradezco,intento aprender y superarme cada día. Sólo soy una aprendiz con mucho amor por las letras. Mande ese relato, pero tendrá que conformarse con que le diga lo que me transmite de bueno. Me resulta muy díficil señalar errores en los demás estando tan alejada de la perfección. Supongo que también será cuestión de caracteres. No sabe lo que le agradezco su comentario ,sé apreciarlo y agradecerlo enormemente.Gracias!!
Todas las familias del mundo acarrean un saco de tabúes y silencios. Para ello bastan un par de hermanas.
En esencia, tal es la idea del relato.
La escapada final, el desenlace, es algo inevitable. Se ve venir.
Sin caer en enciclopedismos cultos, creo que la redacción necesita unas cuantas vueltas más de repaso (la narrativa es un oficio tenaz). Hay momentos en que la anarquía de espacios entre palabras, ausencia de comas o ubicación de las colocadas, guiones cortos o bajos, comillas, tildes, etc. afean la apariencia del texto y dificultan su lectura.
Y es una lástima, porque pueden leerse varias frases que han sido peladas hasta alcanzar el tuétano mondo y lirondo, es decir, hasta hacer brillar la magia de la prosa.
Alex,en primer lugar lugar debo agradecerle la atención que ha mostrado a todo el texto,obvio es que ha tomado buen apunte del relato.Le aseguro que al igual que usted soy consciente de esos guiones bajos,(observe ahora que el demostrativo no lo lleva..)y de algún espacio que algún programa usado por primera vez ha condenado mi historia a no tener la estética en tinta que quizás la mirada de usted exige.Le aseguro que con un bic y un simple folio el resultado hubiese sido mucho mas brillante..En segundo lugar voy a la narración:libre y con una perspectiva particular,como lo es y debe ser la de cada una de las historias ofrecidas,lo contrario sería grave. No sé si tenaz o no el oficio de escribir ,a veces mirando las estanterias que abarrotan las librerías he llegado a pensar que algunas tenacidades se quedarían mejor mudas de tinta. Humildemente señor y sin ánimo de que mi respuesta le llegue como airada o soberbia sino replicante le diré que lo que deseaba escribir está escrito,y lo que deseaba expresar está expresado.La ética como la estética mil interpretaciones tienen como no.Las comas las comillas los espacios y los nervios incluso la timidez se pueden dominar con la práctica,pondré todo mi empeño en hacerlo.Siento que haya encontrado tanta dificultad en leer el relato y que lo sentencie con lástima en medio de comentarios tan positivos que me han premiado con creces. Yo le mando el mismo abrazo afectuoso que a todos y bueno, la suerte que no he merecido a sus ojos pues yo se la deseo a usted por haberme leído y regalado su tiempo.
No puedo evitar meterme en medio, aunque siente a ambos como un mosquito en el ojo. Cuando he leído el comentario de Alex lo he entendido todo. Furtiva, conforme iba leyendo tu relato me sentía descuadrada. Una narrativa con dominio de la palabra pero desastrosa en cuanto a redacción. Acudí a los comentarios y como se decía lo bien escrito que estaba pensé que, o en mi ordenador no se veía como se mostraba para el resto (estaba utilizando un ordenador viejo porque la pantalla es mayor que el más modernillo que tengo, y ese no para de pedirme actualizaciones cada vez que me conecto a internet), o que, al colgarlo, la organización había tenido algún problema y se había mencionado por algún sitio que yo no veía.
Ahora bien, depende cada cuál para qué quiera mostrar un relato y qué quiera que se valore de él, pero creo que esta nueva moda en la que un relato es bueno solo porque la historia es buena, esté escrito como lo esté, flaco favor hace, no ya a la escritura, que seguirá siendo correcta cuando es correcta, a los que quieran ser escritores, que no es todo el que escribe.
Furtiva, tienes un dote especial para escribir y serás una buena escritora, estoy segura.
¡¡¡Fiesta!!! ¿Puedo meter baza en esta bonita discusión? discusión, por otro lado, recurrente en este certamen. Lo ortografía, la puntuación, los exquisitos de la pulcritud, los distintos lectores y lecturas que encierra cada relato. Y luego la fauna que nos presentamos a estos concursos, con la ilusión de enseñar nuestro trabajo, con la esperanza de encontrar a alguien que le guste lo que escribimos y como escribimos. Y el ego que se mosquea porque no se ha conseguido la meta ambicionada.
Todo forma parte del encanto que tiene un concurso como este, abierto a cualquier opinión (o casi), incluida la sospecha de que alguien remarque los fallos encontrados para quitar puntos al rival, aunque no sea cierto.
Siempre he pensado que mi papel aquí era el de leer, disfrutar de lo que cuentan mis compañeros, resaltar lo que me ha gustado y esperar que los demás hagan lo mismo con lo que les enseño. Además el jurado está para valorar la calidad de lo escrito, con lo que me permito buscar el tuétano del que habla Alex. Con eso me evito que haya respuestas que evidencien los fallos que seguro tiene mi relato. Cobarde que es una, para que nos vamos a engañar.
En cualquier caso, siempre que asome la buena voluntad y el respeto, está bien saber en donde has metido la pata.
Y por otro lado… ¿Por qué queréis dejar sin trabajo a los correctores de las editoriales?
El Relato es bueno lo admito, pero me gusto mas las palabras que usas para expresarlo, diferentes y únicas, creo que es la única forma en que puedo describirlo.
Saludos.
Muchas gracias NarutoUzumaki, muy amable tu comentario. Recibe un abrazo afectuoso.
Hola, Furtiva,
Enhorabuena por la historia. Me encanta el lenguaje utilizado que encaja a la perfección con el ambiente de la narración. Creo que daría para un relato más extenso, pero hay que pagar el peaje de las 2000 palabras. El final es una puerta abierta a la esperanza y hace de contrapunto, me parece muy bien encontrado.
Hypatia,gracias. Es cierto que a medida que escribía el relato encontraba mil caminos por dónde el personaje podría internarse,pero tenía claro que Irene iba a formar parte de un relato breve. Me resulta muy agradable y muy compensatorio disfrutar de comentarios respecto a mi relato,y el tuyo también me llena de satisfacción. Muchas gracias compañera. Ya te he dicho que tu relato me ha hecho disfrutar de lo lindo pero merece repetición! Un abrazo.
Pues no me queda más que aprender de este relato tan bien construido y sacarme el sombrero ante ti. Muy hermosa la forma de escribir. Un saludo y espero ver que estés entre los vencedores.
Cigueña hogareña, que amable. Todos aprendemos de todos. A mí me encanta aprender cada día. Cada autor para mí destaca por algo: forma ,estilo ,fuerza,sensibilidad, sencillez.. Lo más importante de entre todos esos matices está en el corazón ese es innato. A mí no me gusta jamás hacer critica de un relato,salvo para destacar lo positivo pues he comprobado que se aprende mejor con incentivos que con exámenes. Nos vamos las dos con sombrero, de la mano, la cigueña con su humilde vuelo y la comentada admirada de una compañera de alas tan nobles. Un abrazo, gracias!!
Creo que me he ido con Irene en ese tren Furtiva, me ha cautivado su historia en carne viva. Magníficamente contada delimitando los personajes y el ambiente magistralmente, un lenguaje preciso y rico.En fin, que me parece que no vas a necesitar suerte.
Gracias por tu comentario en mi cuento y un saludo muy afectuoso.
Freya ,encantada ,gracias por el comentario.(Irene se vá en bus,ese pueblo sólamente tenía unas vías muertas y no para el tren),gracias.
¡Hola, Furtiva! He disfrutado mucho leyendo tu relato, me ha sido más que fácil meterme en él, en su entorno y en sus personajes. En mi mente, a Irene le irá bien 🙂
¡Suerte!
jeje ,gracias Juno ,es que tu mente a todas luces es muy positiva, y con esa alegría debe serte muy fácil adentrarte en un relato y dónde tu quieras. En serio muchas gracias por tu amabilidad y tu simpatía ,eso si que no se puede narrar, se tiene o no se tiene.
Furtiva, me has ruborizado…
Un abrazo de oso 😀
Su relato me recuerda a los buenos cuadros en los que los grandes pintores utilizan su técnica, para mostrarnos un tema con toda la fuerza. Felicidades por su trabajo.
Anagu ,muchas gracias ,no sé si tecnica ,se pone corazón ,se intenta. Un abrazo .
Un texto cuyo rico léxico lo hace casi sonoro, escuché correr el agua en la fuente, sentí las nubes en la lejanía, me regodee en las constantes metáforas en que nos sumerges, un texto en el que quizá la historia sea secundaria ya que la ambientación prosaica del mismo llena todo el espacio.
Un cordial saludo
Un comentario precioso Madroca. Le confesaré algo; esta narradora cree que una historia independientemente de lo que que cuenta ,existe y es más por cómo cuenta. Me alegro mucho de la visión que usted le ha dado ,me parece éso: preciosa. Muchas gracias. Un abrazo afectuoso.
Magnifico relato ,fantástico!!
Menudo alias se ha puesto usted!! No me queda mas remedio que doblar agradecimiento… Dos veces gracias!!!
Un argumento simple pero con un contenido profundo. Furtiva, con tu prosa has logrado plasmar en la mente del lector un entorno mágico y familiar, que nos permite volver la vista, en mi sincera opinión, a la literatura de los autores del 27. Te deseo mucha suerte.
Un piropazo de generación Amandis!! A mi forma de ver las cosas, la literatura tiene el poder de mutar en el tiempo, recrearse,participar de modas y modismos… Luego una se asombra entendiendo ,que más allá de las palabras,del tiempo, y de las tendencias de sus autores,está la esencia de cualquier historia: la que por un momento se nutre de las emociones del lector y transporta su mente a dónde éste decida llevarla. Muchas gracias,Amandis. Un abrazo.
Un trabajo muy muy esmerado. Hay mucho amor por la escritura aquí. Felicidades.
Mucho Greta, muchísimo,si de algo me puedo jactar es de éso, de amar la literatura con todo lo que le rodea. Un abrazo .
Uno tiene la impresión de estar ante un consagrado literato. Sublime la forma metafórica. Precioso y depurado el retrato. Visual y profundo,poesía viva. Me ha impresionado. Enhorabuena.
geniovivo humildemente sólamente estoy consagrada como amante de la literatura, no se cómo agradecerle tanto halago..
Gracias de corazón,por leer mi relato.
Me encanta la ambientación de tu relato y la fuerza de tus personajes. Los pueblos de la España profunda son el escenario perfecto para que el drama de la vida retumbe entre arboles, montañas o resecas colinas. Los celos, la envidia y, como no, la huida hacia otro destino, han reverberado en tu relato, que parece escrito como se hace la labor de bolillos. Enhorabuena, a mi me ha gustado mucho.
Noniná gracias por tu comentario. Un abrazo.
Tras leer tu relato (perdona el tuteo), sigue en mi memoria la imagen de la fuente del pueblo, con ese gañán que se amorra a uno de los caños y luego se seca los labios con la manga de la chaqueta. Excelente forma de describir las escenas que rodean la trama. El desenlace es un gesto de valentía y un ejemplo para los que se pasan la vida aguantando las insidias de los demás. «Ahí os quedais», le faltó decir a Irene.
Ahí ha quedado eso! Qué bien me has leído Anaconda. Me encanta además,que seas tu quién ponga esa frase al final del relato. Al final la recompensa a la historia está en lecturas como la tuya. Otro comentario que me apunto con una sonrisa. Un abrazo.
Furtiva:
Paseo -nobleza obliga- por tu relato y me entretengo en esta historia antigua de rencores envueltos en un léxico rico, adornados con mimados adjetivos, escondidos entre poéticas imágenes. Un texto que se aprecia muy trabajado, con constancia y pulcritud. Seguro que será bien valorado por el jurado. Te deseo mucha suerte y agradezco también tu comentario en mi relato.
Un saludo.
Bogardilla de verdad que sin duda aquí hay unos lectores estupendos,capaces de exprimir un relato,de desmenuzarlo en no pocas impresiones. Suerte ya la tengo con compañeros así como tu, dedicados y humildes. Gracias a ti por saber ser compañero además de buen narrador.
Furtiva:
Leer los relatos es, además de un disfrute, aprender. A mí me pareció que su relato describía la España rural, porque habla de robles, cipreses (por supuesto, puede haberlos en América) y de las rosquillas de anís, dulce típicamente español.
Tampoco he visto americanismos en el léxico, claro que yo no soy una entendida y podía pasar por alto algunos, ¿pero tantos?
Me gustaría que me explicara donde sitúa la acción, no le pido un nombre concreto, sino una zona geográfica.
Espero ansiosa su respuesta.
Gaia ,cuando me inspiré en la historia debo confensar que la mente volaba hacia una parte de Extremadura que recorrí en una ocasión.. Aunque robles y cipreses son bastante frecuentes en diversas regiones de nuestro país,cómo Cataluña y la mitad norte. Muy observadora Gaia ,muchas gracias ,me encanta su atención .Un fuerte abrazo.
Fíjate, yo mientras lo leía visualizaba Castilla, pero la zona de Zamora y Salamanca (muy próximas a Extremadura). Curioso. Sí, el roble y el ciprés están muy extendidos por nuestra península, pero predominan en la mitad norte. O, mejor dicho, del centro hacia el norte.
Gracias, Furtiva.
Gracias Furtiva por su amable comentario en mi relato «Nos iremos al Sur». Le dejé una contestación en él, pero la ubiqué inadecuadamente. En ella le digo que me gustó la amplitud y la cultura de su vocabulario, que me hizo pensar en que usted pudiera ser latinoamericana, ya que en muchos paises de allí se utiliza un español más rico que el de la península.
Sea como fuere le agradezco su comentario, y también le agradezco el disfrute de poder leer su relato.
Gracias.
Odiseo agradezco su atención,y me halaga especialmente que su pensamiento me vincule a nuestras culturas hermanas. No creo infringir ninguna norma ,si le digo que pertenezco a este pais y que su comentario como el de otros en el que se apostaba por mi procedencia latinoamericana me halagan profundamente ,pues siempre he considerado al igual que ustedes que en esos paises se conserva la pureza de nuestra lenguaje desde su raiz .A dia de hoy y ahora que he podido releer su relato,le comentaré que su originalidad me agrada,y que en ésas mariposas y esos colores he reconocido poesía y una ternura muy grandes.Gracias por todo.
Verdad es que irradia ciertos efluvios a Delibes, aunque no necesariamente se localice la acción en ningún pueblo de la Castilla profunda. Más bien, por algunos modismos empleados, me atrevería a decir que el autor/a es centro/sudamerican@. Alguien lo ha destacado ya: valoro sobre todo el hábil uso de algunas metáforas, que otorgan a ciertos pasajes del texto una fuerza expresiva notabílisima.
Pérfido samaritano, me encanta su alias ..jejej. Es todo un honor, si en la mínima expresión, el mínimo matiz haya mi relato siquiera rozado la estela mágica del maestro Delibes. Todo un honor también recibir su comentario, ya he podido comprobar a través de los comentarios a mis compañeros de certamen ,que su criterio es bastante preciso. Le repito: un honor su paseo por mi relato. Un abrazo afectuoso.
Excelente. El estilo es algo arcaico, me sentí leyendo a Becker pero es simplemente perfecto justamente porque armoniza con la trama, fondo y forma se aúnan… pude ver el polvo en elc amino, sentir la canígula, ahogarme en la luz de los pueblos del sur de España… De verdad me encantó. Gracias por compartirlo.
si he podido hacerte viajar de esa manera Eliana,el relato ya tiene otra recompensa añadida.Tu comentario me parece precioso,y no dudo de que tras el haya una sensibilidad muy especial. Todo un halago que te agradezco de corazón,gracias.
Un relato muy bien escrito, me recuerda al realismo mágico de otras latitudes. sin duda hacen falta más relatos como este; muy buen oficio, de verdad sabes de lo que se trata.
Muchas felicidades Furtiva
cualquiera que sea la latitud a la que usted pertenece reciba mis mas sincero agradecimiento. Las palabras hermanan los horizontes y cualquier frontera cuándo se dan y se reciben con el mayor de los respetos,y en esta ocasión en el recibir de esta humilde narradora hay mucho agradecimiento.No hay buen relato sin la oportunidad de una mirada amable..Gracias de corazón.
La España rural, la España profunda y la historia de dos hermanas: Irene y Estrella; Abel y Caín. Casi na. Historia dura y triste, pero contada con una sensibilidad y una prosa preciosa.
Me ha encantado. Suerte y mi más sincera enhorabuena.
Gracias Gaia,es usted muy amable.
Muy bien escrito, muy poético. Un buen relato.
Mis felicitaciones
Don Pablos muchas gracias. Un abrazo afectuoso.
Me ha gustado como maneja los tiempos y un léxico rico y preciso, también cargado de metáforas. Enhorabuena
Agnócide me alegra enormemente que haya podido reconocer esas metáforas.Me ha leído usted allí dónde quería llegar.Se agradece enormemente.Gracias a usted ..
Realmente explendido relato,muy bien escrito y muy bien hilbanado…descripciones intensas y bello homenaje a Delibes y a su vision de la vida de un pueblo castizo…Furtiva,relato con sabor aňejo,la vida en un pequeňo pueblo,con sus miserias y chismorreos…fantastico,de verdad…me ha encantado,felicidades!!!
angel turbado, este comentario me parece un honor ,en cuánto me nombras a Delibes como homenajeado.Con lectoras como usted, mi relato ya tiene para mi una recompensa infinita. Muchas gracias.
Me encantan las seiscientas mañanas…
Aisara gracias. De lo importante se llevan las cuentas siempre,verdad? Lo adverso hay que apagarlo ..
Está muy bien escrito, (quizás demasiado bien escrito)pero, no sé si la historia…
Odiseo,es todo un halago el que usted me hace. No podría pedir nada mas ,que relatar algo como usted lo ha descrito. Le agradezco de verdad su comentario .