Eso es imposible, señor Blanstein, yo soy un hombre de moral kantiana. Inmanuel Kant decía que se obrase sólo de forma que se pudiera desear que todo el mundo actuase de ese mismo modo. Y a mí no me guastaría pagarle a un asesino profesional para que matase a alguien,…
Algunos pensarán que titular esta antología como Acerca de la virtud en la época trágica de los griegos y otros relatos, IV concurso de relato histórico Hislibris es una locura. Otros dirán que ya el título es más lectura de lo que algunos están dispuestos a leer. Y tendrán razón….
Permite al trueno sembrar de estruendo la suave curva de tus sentidos. Nunca el miedo será consejero. Permite al árbol un grave cimbreo amenazador cuando el viento lo haga vasallo. Nunca la fuerza es emisario. Permite a la tierra un beso apasionado, un soplo desgarrado, ese aire que…
La playa duerme en su mundo tejido por el tiempo más allá de la herida melancólica. Atraviesa el instinto de la sangre y seduce a la bruma con su quietud preñada de horizontes. Ana Muela Sopeña Blog de la autora
La casa estaba abandonada. El césped crecido sin control, los cristales sucios y rotos, la puerta oxidada y la decena de gatos que se paseaban por sus dependencias así lo indicaban. Los niños tenían miedo de aquel lugar y contaban historias terribles sobre la familia que un día habitó la…
Cómo puedo decírtelo, si nombrarlo es romperlo, si no existe raíz para lo no sembrado todavía, si buscarle un lugar es destrozar su vocación de dios sobre los hombres. Yo sé que puedes verlo, que sonríes cuando escuchas callar lo que te cuenta, que pisas tú también cada una de…
La luz palidece ante la oscuridad suprema. La noche despierta y yo, entré la realidad y el sueño, sigo la flecha. La noche lanza sus primeros bostezos y yo sigo andando, entre nieblas espesas la noche calma su sed, yo enmudecido, bebo su miel. La noche sacia su provecho,…
“En esta comarca no existen reyes, aficionados o vasallos de las letras; sólo la magia de los artesanos de la palabra que intentan comunicar”. Hace unos treinta y nueve años aprendí a leer y a escribir. Creo que fue entonces cuando me encontré por primera vez, frente a frente, con…
Siento hoy la cuesta más pronunciada que nunca. Mis piernas están destrozadas por los últimos días tan duros de trabajo que me he pegado. La bicicleta parece no avanzar. Unas negras nubes ya comienzan a descargar sus primeras gotas de lluvia, mientras que un ensordecedor trueno se adelanta a un…
Amor en tiempos de sueros Mi padre, un venerable anciano de ochenta y seis años, entró apresuradamente en la habitación compartida del hospital. No pareció ver a nadie salvo a su mujer, al menos obvió todo saludo reglamentario hasta después de haber cubierto de besos la cara postrada de…
Canal Literatura,Premio "CHAMÁN" 2014
