Casimiro. Por Dies Irae

Se llama Casimiro y ya era viejo, muy, muy viejo, cuando, al abrir un libro, aparecía de la nada. Yo me acomodaba en su costado acogedor —aunque era enjuto como un huso—, bajo sus brillantes ojos negros, y seguía el camino que trazaba con el índice. Si me atascaba en…

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Melancolía. Por Anita Noire

Melancolía Me imaginé descolgando el teléfono, llamándole. No tenía nada especial que contarle, quizá, solo, que llevaba días pensando en hacerlo pero que los días, las semanas, habían ido pasando y que aunque el runrúun estaba ahí, lo doméstico, lo laboral y lo sentimental acababan enviándolo a la cola del…

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